Alles weg, was nicht trägt.

Jede Arbeit geht von etwas Wirklichem aus: Präparieratlanten, montierten Präparaten, eigenen Studien am Tisch. Dann setzt die Reduktion ein. Beschriftungen fallen weg, Schattierung fällt weg, alles, was erklären statt beschreiben sollte, fällt weg. Was bleibt, muss Anatomie und Komposition zugleich tragen, ohne etwas, hinter dem es sich verstecken könnte.

Manche Studien überstehen das als eine einzige durchgehende Kontur. Andere brauchen Gewicht, einen Schnitt oder den leeren Raum um sich. Darüber entscheidet die Struktur, nicht die Technik.

Was wir den Kupferstechern schulden.

Die anatomischen Kupferstecher des neunzehnten Jahrhunderts arbeiteten in Kupfer: geduldig, exakt, unversöhnlich gegenüber dem falschen Strich. Sie machten keine Kunst und behaupteten es auch nie. Genau deshalb sind die Tafeln schön. Nichts darin will Sie beeindrucken.

Wir nehmen ihre Präzision und ihren nüchternen Blick und lassen das Ornament zurück. Keine Kartuschen, keine Schnörkel, keine Ehrfurcht um ihrer selbst willen. Die Zeichnung ist das Argument.

Das Vertrauteste, das Sie nie gesehen haben.

Sie tragen diese Architektur jeden Tag Ihres Lebens mit sich und haben sie nie angesehen. Die Medizin sieht hin, aber sie sieht hin, um zu diagnostizieren, und beschriftet alles, was sie sieht. Irgendwo zwischen diesen beiden Gewohnheiten geht die Form selbst verloren.

Das Archiv holt sie zurück. Der Körper als etwas, das man sich in Ruhe ansehen darf, ohne dass am Ende eine Diagnose steht.

Vom Papier in den Alltag.

Eine Zeichnung, die auf Papier besteht, sollte überall bestehen, wohin man sie sonst setzt. Jede Studie wird neu zugeschnitten für den Gegenstand, auf dem sie getragen werden soll, und nichts kommt ins Archiv, weil ein Katalog zu füllen war. Die einzige Frage ist, ob die Zeichnung das Objekt übersteht. Materialien wählen wir danach, wie lange sie halten, nicht danach, wie billig sie sich bedrucken lassen.